灯塔遗址的位置被一圈新鲜的红墨水重新描过，墨迹有一些被蹭花了，沾在他右手中指的指节上，是一个浓缩了无数次描摹的红印。
“你的手。”能代说。
指挥官低头看了一眼，用左手拇指搓了搓那道红印，没搓掉。
“红笔漏水了。”他解释，语气平淡。
但能代注意到他在回答时，无名指微微往掌心里缩了一下——不是心虚，是某种下意识的保护动作，像要把那个被红墨水染过的手指藏起来。
他昨天没碰红笔。
今早也没碰。
他是在画灯塔时特意找了一支并不漏水的笔，用力描过无数遍，将墨线压得那么深，以至于墨水从笔尖溢出，染红了他的指节。
能代没拆穿他。
她只是去浴室拿了一条湿毛巾，回来，蹲在他面前，把他的右手拉过来，开始擦那道红印。
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